On n’entend rien, on sait tout

Ils sont confinés. Ils sortent un peu chaque jour, pas trop loin. Ils attendent. Ils s’occupent comme ils peuvent entre tâches ménagères, jeux de cartes ou lecture. C’est la guerre, une drôle de guerre. Rien ne se passe ou presque. L’ennemi est là, pas très loin, mais on ne le voit pas. « C’était une vie presque paysanne, qui végétait très ralentie à l’extrême pointe d’un des nerfs les moins alertés parmi le grand corps de la guerre : le vent, la saison, la pluie, l’humeur du moment, mes menus soucis ménagers, l’agitaient beaucoup plus que les circulaires des états-majors, dont l’écho venait mourir sur ces lisières somnolentes aussi paresseusement qu’une vaguelette au bord du sable. » (Julien Gracq, Un balcon en forêt, 1958). Près de la frontière belge dans les Ardennes, le lieutenant Grange et ses hommes sont aux avant-postes dans la maison forte des Hautes Falizes. Les informations arrivent irrégulièrement, lacunaires, incertaines. On entend le grondement de la guerre. Continuer la lecture →